O Grego !

Σωκράτης,

Aqui há dias, melhor, no passado fim-de-semana, fui dar uma volta pela cidade.
É que isto de ser divorciado, sem se querer, acarreta custos.

Já me disseram até que, para os casos em que os/as ditos cujos, não conseguiram superar o trauma da separação, há uma vaga na administração pública.

Fiquei espantado !

A “gente”, quando ouve falar de Administração Pública, pensa logo no Governo, e na chefia !

Que isso de contínuos, era no meu tempo de liceu, em Castelo Branco.

Agora, já não há

E eu, assim de homens sozinhos, à frente do Governo, lembro-me de poucos.

Aqueles que estudam Portugal, e que até me conheçam, porventura estarão a imaginar quem eu colocasse no primeiro lugar da lista !

Mas não !

Meus queridos amigos e confidentes,

SALAZAR, o Senhor Doutor Salazar, o Presidente do Conselho de Portugal, independentemente de ter sido um Homem que sempre viveu só,

Nunca esteve à frente do Governo de Portugal !

É a minha ideia, discutível, como qualquer outra.

Mas,
De facto insofismável,

Pôs sempre à sua frente Portugal “et, pour cause”, o respectivo Governo.

Hoje, deve ser tão difícil entender isto, como inimaginável era, vão lá uns escassos quarenta e tal anos, o país ter ao leme dos seus destinos quem tem.

Mas, voltemos ao meu passeio “dos tristes”.

Quem conheça Coimbra, e saiba que comprar tabaco na baixa, a desoras – salvo nos bares de hotéis -, só se pode fazer nos cafés junto à ESTAÇÃO NOVA, não estranha a possibilidade e autenticidade de encontros, como o que aqui relato.

Não passava das 22 e 30, seguramente.

No último degrau das escadas que, confesso, nunca tinha reparado, são o primeiro “exame” para quem chega a Coimbra, deparei com duas “estrangeiras” apavoradas com o que viam:

No Largo das Ameias, uma carrinha distribuía, como se desnecessária fosse a presença dos voluntários que diariamente a acompanham, a única refeição que uns quantos, sem questionar a eventualidade de ela não vir, a aguardam, discreta e religiosamente, cada noite que cai.

Bem,
Tenho de dizer que para lá da nossa língua, guardo uns resquícios de francês e tento “trautear” qualquer coisa de inglês.

Por isso, não era fácil o contacto.

Mas, sou português e beirão. Pelo que a hospitalidade, independentemente da língua, não podia ficar na gaveta.

Ora bem,

Se aqui trago esta “estória” é porque, uma dessas minhas duas amigas - que o vieram a ser -, era, nada mais nada menos, que neta de um português imigrado na Alemanha no inicio da década de sessenta, do século passado.

Confesso que fiquei tão aterrado com a ignorância que a Maria (imagine-se!) Stoofer tinha da língua dos avós, como do desconhecimento que revelava da terra, onde a mãe, vão muitos anos, viera nascer – Coimbra.

Já a tia que, ignorando a idade, a acompanhava de mochila às costas e cabelo empoupado, era uma alemã típica, pelo menos aos meus olhos. E revelava um certo ar de “Indiana Jones” à descoberta dos . . . “indígenas” que, pretendia, nós sermos.

Claro que,
Umas cervejas no ..., gentilmente aberto até mais tarde, substituíram o interprete indispensável à nossa conversa.

Porém,
A dado passo, a nossa luso-descendente, com a mesma naturalidade com que qualquer dos meus sobrinhos ignora quem é Angela Merkel, perguntou-me o nome do “nosso” primeiro.

Sócrates, respondi !

Por absurdo, ouvi e entendi, em bom português: o grego ?

Espantado, nem tive tempo de me soerguer, enquanto ambas se levantavam da mesa.

No entanto, reparei que,

Em gesto de despedida, apontando o braço direito para mim, com a mão espalmada, a tia

se despedia:

aufwiedersehen !